Конкурс

[will-grell]

Номинация: fanfiction
Работа: Работа №4

Название: Рак души
Фэндом: Kuroshitsuji
Персонажи: Уильям Т. Спирс, косвенно Грелль
Рейтинг: PG-13
Жанры: Слэш (яой), Ангст, Психология, Даркфик, POV, Занавесочная история
Предупреждения: OOC
Размер: Мини
От автора: Надеюсь, Вам, дорогой читатель, понравится. Мяу.



Вы видели когда-нибудь, как умирают чувства? Нет, я серьёзно. Не видели? Завидую.
Пожалуй, я вам расскажу. Такие вещи знать надо хотя бы понаслышке - чтобы самим как-нибудь не попасть впросак.

Они умирают очень долго. Мучаются в агонии. Скручиваются стружкой и падают на пол. Откуда этот пол взялся - не знаю, но он есть, факт. А потом чувства лежат на этом полу и гниют. Долго-долго гниют, хотя до конца так никогда и не исчезают.
Иногда полусгнившая стружка приобретает какую-то форму и это, знаете, самое страшное. Например, формой может служить некая вещь, воспоминание, имя. У меня последнее. И это самая тяжёлая это форма заболевания, мне кажется. Рак души.
Имя. Когда произносишь его в голове, оно начинает стучать в висках каждой своей грёбаной буквой. У меня таких букв целых шесть штук. Буквенное столпотворение, правда? Обычно каждую эту букву я топлю в бокале с алкоголем. Обычно это виски, знаете ли. Представляю, как она цепляется за стеклянный край и вот - о ужас - пытается забраться на бортик бокала. В такие моменты я залпом выпиваю весь виски, чтобы грёбаная буква захлебнулась и утонула. И так шесть раз подряд. Это здорово, выпивать имя своих мёртвых чувств.

А я, знаете ли, серьёзный человек. Да-да, взрослый, сильный и самостоятельный человек, ни от кого не зависящий. Точнее не зависевший когда-то.
Я не буду приводить тут свою трогательно-ванильную историю несчастливой любви просто потому, что её не было. Не было никакой любви. Носитель имени даже не знает, что я выпиваю его каждый вечер. До дна. Зато могу сказать эти буквы. Это тяжело, но я могу, я же сильный! Почему-то имя представляется мне багряного цвета. Тёмного такого, и на вкус терпкое очень. Г. Р. Е. Л. Л. Ь.
Подождите, дайте запью.

А самое-самое страшное то, что я даже не помню, когда это долбанное разложение началось. Давно, очень давно. Я, наверное, не совсем нормальный - сначала влюбился в манеру убивать, а не в человека. А потом как-то плавно всё перешло в... В стружку на полу. А что он, спрашиваете? А он оказался шлюшкой. Банальной маленькой шлюшкой, которая подставляется каждому, кто захочет. От этого как-то мне вообще никак. Может, нужно ещё выпить? Пожалуй, да.

Такой вот у меня рак души. Расстрел чувств без суда и следствия. Я как будто летел вниз, а затем упал, разбился, и потом снова полетел. Снова упал. Снова разбился.

Ну-с, спасибо, что выслушали. Я, может, посидел бы с вами ещё немного, но уже поздно, а завтра рано вставать на работу. Так что я пойду, наверное. Пожелайте мне удачи.

Ваш Уильям Т. Спирс.